El Falcon del Amor

Me complace anunciar que he comenzado los trabajo de edición y corrección de mi próximo libro: "Martín X, escritos inmortales". Algunas de estas historias pueden leerse en calidad borrador en la página de Facebook: https://www.facebook.com/MartinXlanovela Próximamente más novedades. Aldo

Florencio- Roque- Fernández nació en la ciudad de Monteros en el año 1935. Conocido como El Vampiro Argentino, asesinó a alrededor de 15 mujeres de su pueblo. Declarado como enfermo mental, cuyos delirios y alucinaciones lo harían creer firmemente en que era un vampiro, fue declarado  in imputable  luego de su arresto en febrero de 1960. Había asesinado 15 mujeres, a las que les había roto la traquea y había bebido su sangre dentro de un ritual sexual. sufría de fotofobia. Desde muy joven vivía en las calles, víctima del abandono de su familia, y finalmente se instaló en una cueva del cerro cerca del pueblo.  Acechaba a su víctima durante varios días, se aseguraba de que estuviera sola en casa, y aprovechando las noches calurosas de primavera o verano, tiempo en que los residentes dejaban las ventanas de sus casas abiertas durante la noche, se introducía a la casa por medio de las mismas. Mientras su víctima dormía, él comenzaba a golpearla hasta dejarla  inconsciente   Luego, le

Este es uno de esos relatos dónde alguien podrá preguntarse qué carajo tiene que ver el título con el mismo.  Lo cierto es que para mi lo tiene mucho. Siempre consideré que los periodistas eran escritores y los escritores periodistas, por muchísimos motivos, y bien se lo puede ver en la historia de los escritores latinoamericanos. Qué es ser periodista, o escritor, sino aquel a quien le nace la vocación de contar historias. Y, ya que estamos, paso a contarles una parte de la mía. En el año 2005, luego de haber trabajado en un área de gobierno, decidí abandonar la profesión. Guardar el periodismo para mi y para quien quiera recibir mis historias. Y lo cierto es que lo ejercí de forma amateur e incluso, a veces, anónima hasta hace unos días. Pero, aunque haya sido la magia del periodismo la misma razón, me he encontrado cada vez más contando una realidad que supera tanto la ficción en lo increíble que de nada sirve contarla como tal. Muy cierto es también, que cada vez cuesta m

"Nunca podré volver a enamorarme, siquiera de vos, mucho menos de vos, que has dejado en mi este daño irreparable" Martín X.

Quisiera amarte, con todo mi corazón, darte todo de mi, entregarme entero a tus besos hasta saciar todo tu deseo. Realmente quisiera hacerlo. Pero eso que estas buscando dentro de mí, eso que ansías con todo tu corazón, está roto. Temo que se rompió para siempre. Y aunque te esmeres en juntar los pedazos, en intentar restaurarlo, haciendo un excelente trabajo por cierto, paciente, prolijo, continuo, perseverante, temo que no vas a lograrlo.  Sin embargo, aquí estoy, lo que queda de mi es tuyo y te quiero. Voy a acompañarte todo el tiempo que me acompañes; voy a dormir en tus sueños haciendo de cuenta que todo es real, sintiendo, haciendo que me sientas, intentando con fuerzas que valga la pena. Apostando todo lo que queda, "con ojos salvajes". Y no voy a abandonarte hasta que no me abandones. Queda un largo camino por recorrer. Tu mano, mi eterna compañera, leona madre de leones, tu garra es lo único que calma el dolor de mi garganta... yo aliviaré tu tristeza con beso

La mesa estaba fría, quizás por eso se enfrió el té cuando apoyó la taza con su respectivo plato y cucharita sobre ella. El saquito, aún dentro del líquido, parecía estremecerse. O se estaba volviendo loco. La taza y el plato hacían juego, antigua pieza de la vajilla de loza de la abuela materna. La cucharita no, tendría que haber sido de plata, con falsos bordados en el mango, pero era una simple y sencilla cucharita de latón. Si se hubiera preguntado, en la penumbra de la tarde que apenas filtraba la cortina del comedor, qué carajo hacía tomando té... no se lo hubiese tomado. Pero se lo tomó, aún frío, con limón. La próxima vez que hubiera de tomar té lo haría con unas gotitas de ron, o escocés, o algo más fuerte y con más ánimo que el limón.  Bebió su taza de dos sorbos, únicos, impetuosos. Le resultó depresivo, sobre todo al ver su propia imagen reflejada en el espejo del aparador. Pero muy probablemente fuera la misma depresión lo que lo llevara a tomar té en principio. Estad

Una vez, conocí una bella chica. No recuerdo bien cómo ni cuándo la conocí. Pero sí que era muy hermosa. Ella había aparecido como si creyera, yo o ella, en los milagros. De hecho, su aparición ante mis ojos me pareció angelical. ¿Había soñado antes con ella? ¿Quizás lo había hecho algún par de veces? Por alguna extraña razón, sentía el lazo de la magia entre nosotros, un hechizo divino, un algo sin explicación que no había sentido nunca y tenía muchas ganas de sentir. Ella había venido a conocerme, a mí, un desconocído, pero que sin embargo quería conocer con unas ganas también inexplicables. ¿Había soñado conmigo ella alguna vez? ¿Quizás algún par de veces?               Y nos conocimos, durante algunos años estuvimos conociéndonos. Enamorándonos, jugando, probando todo tipo de amor, de pasión, conociéndonos hasta el último rincón de nuestros cuerpos, de nuestras miradas, de nuestros pensamientos, de nuestros sueños, recorriéndonos el uno al otro y a veces juntos los dos, recorrié

Breve ensayo sobre nuestras leyes. http://baccarocks.blogspot.com.ar/2013/08/ensayo-sobre-nuestras-leyes.html

Hoy, las cenizas son arrastradas por el viento en un triste torbellino de ilusiones que se vuelan, que se fueron, que se van. En esta noche ya no hay pena, ya no mojan las gotas de vino mi tristeza, ni mi tristeza se remoja en la copa de vino, roja, carmesí, viva, que yace intacta delante de mi vista. Un deje de melancolía no logra anclar en la verdad. La de mis labios que todavía saborean aquellos nuevos besos que me hacen sonreír en cada pausa. No hay excusa para no soltar aquel recuerdo que me duele, como un punzón en el bolsillo de un viejo masoquista, con perfume, aires, imágen de mujer;  unas cuantas chinches robadas por estas hábiles manos que hoy gustan de acariciar mi rostro, mi pelo, mi impaciencia.  No, no hay recuerdos tristes para recordar, no hay penas, no hay olvidos tampoco, no hay cosas que no se vean, ni esperanzas que renovar, no hay nuevo amanecer para una historia que termina sin final. Hoy solo hay mañana. Mañana seguirá a esta noche con su cuota, inaudita, d

Para aquellos usuarios de facebook, les recuerdo que estoy escribiendo una novela online. Se puede leer desde tu celular en el bondi, en la compu, en el baño... donde quieras. MARTIN X: https://www.facebook.com/MartinXlanovela "Algunos recuerdos son como amigos comunes, hacen reconciliaciones". M. Proust.

La lectura  es comunicarse con otro pensamiento «pero sin dejar de estar solo».  «El silencio no lleva, como la palabra, la impronta de nuestros defectos». El estilo  representa la fisonomía de un autor, su deseo de retratarse.  «El artista debería pedir a los recuerdos involuntarios la materia prima de su obra». «El placer que nos procura un artista es el de darnos a conocer un universo más».   C’est ça. Proust

Yo andaba herido, dando vueltas, desorientado, como todo sabueso cuando anda herido. Pero no vaya usted a creer que andaba herido por guerra, por combate, por guerra y combate pude haber huido sinceramente por encontrarme herido. Pero las heridas que la lucha me ha dejado en esta vida pueden ser incontables más son solo un puñado de cicatrices viejas que solo molestan en otoño y se olvidan en primavera. No, mi herida era por amor. Por el amor de una hembra. Por encontrarme allí, mojado, con frío, yo que supe ser tan gallito siendo perro. Yo que supe tambien maltratar a mi hembra, como a tantas otras mías y no tan mías,  y justificar ese maltrato; yo que de esta fui de ella, quedé en solitario, también como un todo sabueso herido, buscando entre los trastos rastros de su aroma con mi hocico de trompa al piso. Yo... herido desde mi propio ego hasta lo mas profundo de mi corazón.  Qué difícil se le hace al perro cuando le hieren en el corazón y en el ego al mismo tiempo. De haber a

Los invito a leer mi nueva Facebook- novela: Martín X - Memorias de un Hijo de Puta. Publicada en el link :  https://www.facebook.com/pages/Martín-X/402676766513362

Con el café de la tarde pienso, me doy cuenta, de que todo lo que a tu persona refiere suena en tiempo pasado. Y sé que te perdí, pero también sé que me perdiste, y la lástima todavía aflora en la tristeza de ver un velero partir desde el ancho río para jamás volver. Anhelos, si, de abrazarte alguna vez, pero nada podría volver a lastimarme tanto como volver a sentir tu piel tan cerca en un abrazo. Nunca fuiste real. El deseo más profundo es olvidarte, olvidarte por completo; como espero puedas hacer con todos mis recuerdos. Saber, a ciencia cierta, que nunca existimos, cada vez que suene por ahí un nombre parecido, o alguna imagen nos cause un deja vu que no podremos develar.  Conquistaremos refugio en otros besos, otros brazos, otros cuerpos, menos agresivos, mas solidarios, cómodos y cálidos. La persona que no amas no puede hacerte daño. Quiera Diós o el destino, si es que alguno de estos existe, que no encuentres en la soledad refugio alguno; porque esta no es compañía digna p

Cuando te vi cruzar la puerta para siempre  cerré los ojos y pensé "tenía que ser".  El resultado era cantado,  ya era ceniza nuestro incendio del ayer.  Salí a la calle, me encontré con dos amigos,  adivinaste, en el bar me emborrache.  A medianoche y sin derroche  busque consuelo en el cuarto de un hotel  No me resulta fácil olvidar tus besos  y en otros besos te busque y no te encontré.  No era lo mismo el despertar, la luna sobre el mar,  solo en tu espalda en madrugadas dibuje.  No me resulta fácil olvidar tus besos  y lo intente en cada día, mes a mes.  Es muy difícil conformar, no se puede engañar  a quien anduvo por el cielo alguna vez.  Yo nunca he sido un ganador, y sin embargo  al verme solo vienen moscas a la miel;  pero me amargan cuando se encargan  de que compare una propina con tu piel  No me resulta fácil olvidar tus besos  y en otros besos te busque y no te encontré.  No era lo mismo el despertar, la luna sobre el mar,  solo en tu e

Camila era una joven contadora. Nunca supo realmente por qué quiso ser contadora. Supuso que porque su padre era abogado y había que llevarle la contra. Con su padre- El Dr. Lopez & Asociados- la unía esa única relación; donde a pesar del antagonismo compartían sus días, ya que le llevaba los asuntos contables del estudio. Ella era más bien mamera, ambas habían generado una relación de amor-odio con su padre de la que solo expresaban el odio. Pero no podía haber otro motivo que el amor, tanto para haber inspirado ese odio, como para que no lo abandonaran a su suerte de una vez por todas. Es cierto que el Dr. pagaba los lujosos gastos de ambas empleadas; incluidos viajes, la casa del country, los autos, la ropa, alguna lipo,  los resúmenes de las tarjetas de crédito, etc. etc. Pero no hay nada que un buen juicio de divorcio, que también pagaría él, no pudiera lograr... no, no era ni el dinero ni el temor, en el fondo lo querían, así boludón como se mostraba en medias y chancletas p

La frase titular de un querido poeta "El amor en tiempos de cólera" describe desde lejos y posiblemente desde la ficción, pasada, una realidad presente, respirable al alba de estos días modernos. Y es más justificable la cólera que el amor, en estos días modernos. Un nuevo tratado de conveniencia prevalece al dictar de nuestra conciencia por sobre el de nuestros corazones.  Eso es todo lo que queda de un amor sincero, verdadero, que de infinito se convirtió en fugaz. "El amor en tiempos de cólera" podría titular esta novela biográfica que supera o iguala a aquella ficción. Pero contrario al mundo de los cuentos, las hadas, dónde la pasión del amor todo lo puede, aquí gana la cólera. EL amor se vuelve naif. Su inocencia lo condena a la derrota, sobre todo cuando no es justamente la inocencia una virtud en estos tiempos modernos, de cólera. Pero acaso no es el amor el más sincero de nuestros sentimientos, o es acaso más sincero el desamor en el amparo de la cólera,

Yo quise ser tantas cosas Tantas que ya me olvide Y dicen que me estoy poniendo viejo Pero ese del espejo no soy yo Si apenas voy jugando a la rayuela Dando los primeros pasos del amor Si apenas hoy te escribí este poema Donde digo que te amo sin temor Yo quiero ser como el pájaro que vuela Como el potro que galopa en libertad Yo quiero ser como el preso que se expresa Como el líder que dirige, como Peter Pan Un Robin Hood furioso de estos  días Que se mata por amor si es lo que necesitas Un ángel que cae del cielo Un rayo voraz, un guerrero de la paz. Yo pude ser tantas cosas Tantas que ya me olvide Y dicen que me estoy poniendo viejo Pero ese del espejo no soy yo Yo corro y creo que vuelo Yo sueño y parezco volar Y mientras...  te tratan como un trapo Comprando, vendiendo, corazones agrios Yo vine al mundo en pelotas... Desnudo por amor, como un idiota Viviendo… Soñando… en libertad. ALDO BACCARO

Es increíble que pase, sobre todo al que no le pasa, sentir la necesidad de escribir y no ocurrírsele a uno nada para el caso.  Por lo general, cuando caigo en esta desgracia, hago uso a las frustraciones del amor, de la vida en general, las injusticias, las penurias, o en la excepción a la regla... un momento de felicidad que debe quedar registrado de alguna manera. No sé cómo explicar este sentimiento, supongo que a muchos escritores debe pasarle, sobre todo esa enorme masa de escritores que comparten su característica de no ser "bet sellers", aunque temo que aún a ellos les pase.  Ahí, acá, en ese, este, lugar me encuentro hoy en esta situación. Solo que no encuentro nada en estas arcas frecuentadas que me ayude a escribir varias palabras seguidas.  Ya no hay una protagonista para las escenas de amor; sobran las injusticias como para que alguna en particular llame la atención; penas... aburren; y los momentos de felicidad son, existen debo reconocerlo, efímeros o dema

En temas del corazón sobran los especialistas, la sinceridad no funciona, la pasión no siempre ilumina, no existe el olvido ni el perdón, pero el paso del tiempo todo lo erosiona. En temas del corazón los finales son tristes, lo bueno de hoy puede ser malo mañana, lo malo rara vez se convierte en algo bueno, tu peor enemigo es el espejo, tu razón te abandona, tus movimientos son torpes, tus manos nerviosas. En temas del corazón, no hay remedio, hay somníferos, alucinógenos, y hay sobre todo muy buenos placebos. En temas del corazón, lo mejor que se puede hacer es cuidarse a uno mismo, quererse, abrazarse mucho, mimarse y luego entregarse entero a otra persona para que haga de las suyas como solemos hacer con los corazones ajenos. En temas del corazón no hay conquistas, ni derrotas, pero no siempre se logra el empate. En temas del corazón, somos todos verdaderos idiotas.  Aldo Baccaro.

EL LIBRO DE CUENTOS DEL LICENCIADO YA  ESTA A LA VENTA EN TODO EL PAÍS COMERCIALIZA WILBORADA LIBROS:  el libro está a la venta y distribución con la gente amiga de Wilborada. Buscalos en Facebook: https://www.facebook.com/WilboradaLibros o en su sitio web: www.wilboradalibros.com.ar LA PRESENTACIÓN: El evento de presentación del libro fue el  26 de septiembre del  2012; día del cumpleaños del autor (36).  Contó con la participación de grandes y destacados amigos de la cultura juvenil porteña, tales como Juan Germán "Piti" Fernandez, de Las Pastillas del Abuelo; La escritora Paula Brecciaroli; El músico guitarrista Lucas Inchaurraga; y la nota de color la dió Franco Baccaro, hijo del autor (7 años de edad), realizando una de las lecturas. El evento fué en Balcarce 749. Bar 5033. Donde pasamos una velada maravillosa y llena de amigos.   Piti Fernández Franco Baccaro El libro puede conseguirse en  www.wilboradalibros.com.ar  

Ella era una rosa de espinas enormes raro, porque nunca le gustaron las rosas con espinas. Quizás nunca le gustó la competencia en el juego de la histeria versus la pasión, pero yo que siempre fui un descontrolado me desboqué tras ella en el amor. Y hoy dejo que el tiempo cicatrice las heridas que me causó jugar con fuego en el anhelo de sus besos voy abandonando la ilusión. No seré, nunca salí ileso de este juego pero lo jugué y perdí contra una cruel retirada, puedo ver las mentiras repetidas una y otra vez, una y otra vez y me cansé, de esperar lo razonable Si al fin y al cabo soy un loco de remate. Alzo mi copa en esta noche, para brindar conmigo mismo por las espinas con pétalos de rosa que tanto me enamoran para seguir viviendo a pesar de eso. Aldo Baccaro.

Transitan las horas sobre mi cuerpo y, como dice la canción, lo inerte es lo real. Afuera de mi ventana el mundo anda aún más lento.  Pareciera que la gente en la vereda hubiera detenido su andar. Las vías del tren parecen fías, calladas. Solo el cielo empieza a oscurecer en esta tarde que se rinde temprano. El cielo parece el único apurado. O quizás esté cansado, aburrido, igual que yo, igual que el perro que no ha ladrado en todo el día. De pronto, el tren llega a la estación.  Sin embargo, esta tarde sigue siendo una enorme sala de espera. Interrumpida, pobremente por el ruido de una mosca que no quiere quedarse ni retirarse de la escena. Una sala de espera como domingo sin misa. De espera de mañana. De aquello que vendrá desde lo desconocido. Una triste espera en la inercia por el movimiento. La mosca insiste, que mejor para hacer en la espera que quejarse de las moscas. Se retira, pero vuelve, se queda en el limite de lo real y lo inerte, para no pasar inadvertida, pero tam