El Falcon del Amor

Anoche soñé que recorría tus piernas de a besos hasta llegar a ese momento donde tiempo y espacio se fusionan en gemidos. Y todo parecía perfecto. No existían las preguntas, no importaban las respuestas, no existía el pasado, ni los posibles futuros. Anoche soñé con nuestros cuerpos de verano tendidos en la arena, nuestros corazones palpitando cómplices, nuestros ojos enamorados. Anoche soñé lo que alguna vez vivimos. @licrock

A veces no tengo ganas de escribir, no tengo ganas de escribirte; porque todas las palabras que lanzo al espacio son para vos y están perdidas. Chorrito de aceite en la quemadita de la abuela, ajo, cebollita cortada (no picada) , a dorarse. Mientras echo el agua, separo los ravioles con un poco de harina adicional, sal, pimienta, gotitas de vinagre de alcohol (hace que no se peque nada dentro del agua). En la sartén vendrán los tomates peritas, el morrón, medio caldito (la otra mitad va al agua), perejil, otra pizca de pimienta, dos hojas de laurel y lo que quiera mi olfato y mi mano que vaya a parar a la sartén de todos esos especieros que en filita alguna vez acomodé en un estante. Finito. revolver para un lado 1, revolver para el otro 2. Sirvo hasta la mitad la copa de vino. Creí que tenía tantas ganas de escribir, de darle alguna forma a las cosas, de encerrarme, oscurecer y volver a iluminarme. De un lado de la compu están los ravioles con salsa. Del otro lado de la comp

Carta a mis amigos 2 (12 años más tarde): Como en aquel invierno de 2005, me siento frente a la compu a escribirles una carta.  Con la misma sensibilidad, con las mismas ganas pero con menos fuerzas. Gané y perdí muchas batallas desde aquella noche donde renuncié a mi cargo en el gobierno de la ciudad. Y, a pesar de mis premios por las ganadas, como mi hermosa familia, la sensación de que el empate me deja siempre en el mismo lugar pero más viejo se ha apoderado de mí ser en los últimos días. En aquella carta, les hablaba de mi país, del trabajo, de la crisis, de mi posición burguesa que me avergonzaba a la hora de considerarme socialista. A pesar del desgaste de mi vida adrenalínica, del rock, de mis emprendimientos, de las empresas de las que he formado parte en el servicio gastronómico a lo largo de estos últimos años… mi pensamiento no es tan distante del que tenía por aquel entonces. Dicen que madurar es aceptar la realidad en la que uno vive. Créanme q

A veces uno, en este caso yo, siente la necesidad de involucrarse activamente en la política de su comunidad. De su Barrio, de su Ciudad, de su Provincia, de su País. Dejar de quejarse, no conformarse con la acción de opinar, hacer algo en y por esa comunidad en la que vive. Entonces, se junta con tres o cuatro que están en la misma. Y se le van todas las ganas. Hacer, es Hacer, no querer hacer, no decir que se va a hacer, no buscar aprobación, en el hacer- bien o mal- se hace y hacer tiene consecuencias mas serias que decir. Siempre es más fácil desdecir lo dicho que deshacer lo hecho. Se gana o se pierde haciendo. Diciendo no se gana- ni se pierde- realmente nada. Estarían sobrando muchos discursos en nuestra Argentina. Ayer 25 de mayo, cumpleaños del día de la revolución y puntapié inicial de La Argentina, Habló el presidente de la nación, habló "al pueblo". Y luego también habló la ex presidente de la nación, habló "al pueblo". Y es, por momentos, her

Cada tanto, par de años en el medio, me gusta releer, retocar un poco y  repulicar esta carta: Carta a mis amigos: Eran mas de las dos, menos de las tres, dormía mi niño… dormía mi dama y yo despierto como si el sueño, que cambié por whisky y cigarrillos, no volviera a conocer. Anduvo la muerte revisando los versos del poeta, mientras yo pasaba revista a mi pasado revolucionario; si quise cambiar el mundo, si quise ser de izquierda o de derecha, si de anarquista termine así, burgués y capitalista, falso socialista; de mi amor a los poetas, artistas y artesanos, de mi falso arte en la cocina, mi amor por el vino tinto, el fernet y las empanadas, a odiar cuanto signifique que hay para vivir una realidad menos compleja que la mía.  Es que los tiempos que hoy nos corren son difíciles de interpretar, representando la muerte de los sueños ni propios ni ajenos, vivimos el cambalache eterno como el estado natural del universo cósmico que no nos parece bien, ni mal, pero que ya nos

Había una vez, en un reino muy muy lejano, un empresario que tenía tres hijas. Dos de las tres eran muy hermosas, pero la más joven, a quien todos llamaban desde pequeña Bestia, era considerada por la sociedad la cosa más fea sobre la tierra. Quizás por eso, vivía encerrada, rodeada de libros y de discos de música. Siempre encerrada, no salía casi nunca. Las pocas veces que salía era por algún evento o para ir de compras, la familia se moría de vergüenza. Las hermanas se apartaban y decían que no la conocían. Resulta que, por un mal negocio, el empresario perdió todo cuanto tenía y no le quedó nada más que una humilde casita en el campo. Tuvo que trasladarse allí con sus hijas y no les quedaba más remedio que aprender a trabajar la tierra. Las dos hermanas mayores se negaron desde un primer momento, mientras que Bestia se enfrentó a la situación. - Llorando no voy a conseguir nada, trabajando sí. Puedo ser feliz aunque sea pobre. - Claro, vos porque sós fea y no tenés nada que perde

Estimados Jorge y Hugo:                                            Espero estén bien, han pasado algunos años desde que nos despedimos aquel diciembre de 1989. Se sorprenderán entonces de que les escriba, pero no solo lo entenderán a continuación sino que, cuando les explique el propósito de esta carta, estoy seguro incluso se emocionarán.                                            A principios de este año, me decidí finalmente a comenzar mi carrera docente y estoy cursando primer año del profesorado en educación primaria; si, para maestro. Muchas veces postergué esta decisión, desoyendo mi vocación, que en mi caso les cuento- sin miedo a resultar cursi- me llamó muchas veces. Finalmente, con 40 pirulos, casado y tres hijos, acá estoy. El caso, es que una de las profesoras nos pidió como ejercicio que le escribiéramos una carta a un maestro que nos haya “marcado”, sería muy injusto tener que elegir entre ustedes dos, así que van los dos a la final.                            

Esto de "la grieta", "la grieta", tiende a presuponer que si no estamos de un lado estamos del otro; yo creo que la mayoría nos caímos en el medio. Mientras, los que están arriba se pelean de uno y otro lado. El país, como si faltaran problemas, tiene al menos siete provincias bajo el agua. La gente de uno y otro lado de esa grieta se moviliza alrededor de un paro convocado por una entidad que anuncia que no va a participar. Los que no tenemos la casa inundada, haremos lo que creamos mejor, iremos o no a trabajar mañana, algunos con o por miedo, otros por convicción, incluso sin mucho raciocinio y menos explicación, pero me gustaría que el viernes veamos como ayudar en vez de seguir destruyendo. El paro es una herramienta obsoleta. De cuando no existían los medios de comunicación masivos y mucho menos las redes sociales; entonces se pintaban las paredes, se repartían panfletos, se cortaban las calles. Me parece que hoy la lucha debe encontrar métodos más

Voy a estar escribiendo algunas cosas breves y sueltas en Martín X, pa despuntar el vicio y a modo de diario.  https://www.facebook.com/MartinXlanovela/  Denle una leída de tanto en tanto si es que gustan

Crónica anunciada la de Olavarría. Ahora desmembrémosla un poquito.  Hablamos de un tipo que hace más de 20 años cada vez que toca se muere alguien y hay desmanes. De un "artista" que se volvió Jesús de su propia procesión. Que le encanta ser la Virgen de Luján de una peregrinación organizada por él mismo y al cual no le gusta pagar impuestos. Un escritor que se transformó en su personaje, él es Patricio Rey. Que, sea en el nombre de quién sea, es gustoso de contratar para la producción de sus shows a gente sin ninguna otra experiencia en espectáculos masivos. A lo largo de su carrera es un dato que se repite y al cual no escapa. Tenemos por un lado un intendente bastante boludo, pero por el otro tenemos una producción que elige para locación de su evento un lugar que no está preparado para albergarlo (otro dato que se repite) a cambio de pagar, o incluso no pagar, costos propios de la misma. ¿Qué gobernador se animaría a tomar la decisión de clausura previa de un show de

Los días lluviosos siempre huelen a muerte . Aún cuando tu lengua despierta mi pene dormido, aun cuando erecto me clavo en la humedad de tu cuerpo explotando en un éxtasis parecido al amor... los días de lluvia siempre huelen a muerte. Será el recuerdo de un padre ausentándose en La Chacarita en una mañana donde el cielo lucía exactamente igual a este. O el recuerdo de Cromagnon aunque aquella noche no lloviese, de la mañana siguiente, de las noches siguientes. De tus besos presentes, que por más tiernos no tapan recuerdos. Los desaparecidos que yo no viví, la imagen de la plaza que me importa poco. Un soldado herido, con frío, en el lodo de alguna parte del mundo, muriendo tiritando de miedo a lo inevitable, el soldado que nunca debió ser soldado. Las casas perdidas en las inundaciones, las desnutriciones, los barcos varados, todos los pobres más pobres que todos los pobres del mundo y tan cerca; que nunca a nadie en el mundo le falte la cena... la imagen más fea: nada en la mano

A veces pienso en vos. Cuando lo hago, sé que vos también, a veces, pensás en mí. Te busco, te encuentro, por las redes del ocaso, para ubicarte en otros brazos, para saber que estas viva. Te veo besando a otro, parecés contenta, me pierdo en un principio de angustia tan solo un instante. Recuerdo que yo tambien tengo otros brazos, otros besos, otro cuerpo para amar... Recuerdo habernos lastimado, comprendo lo todo. Vive... sigue viviendo, no mirés para atrás que yo también me fui. Bella. Una parte de mi te seguirá amando, desde lejos, para siempre. Martín X. (AJB)